Nahuél Ceró

   Este día, apenas cabizbajo, propenso a ciertos atentados de la luz, se me hace un recodo perdido del que salgo con sandalias subterráneas. Como un patio en el sueño tapado por dos alas es mi alma y sus ojos tienen varias raíces que vienen de la muerte, hasta el indice que apagado con que advertido: este día en cuya papelería de palomas depone el corazón un campesino, es el que avisa y se nutre, pero sin pasajeros, sin trenes que van a dar al cielos.    Podría suceder, entre otras cosas, abriendo las puertas a las trompetas destructoras, que se nos soplara a través del ala desigual del miedo y cayeran nuestros ojos al vinculo siniestro, al féretro del polvo, al índice del ángel mutilado, aquel tan triste y azogado que se le borran los labios, -tu sorprendes- podría suceder, a mi pesar, entre sus ropas un crecimiento de piedras impos...

   Murió César Vallejo. Todavía le pegamos los unos en los otros cual si salvo lo suyo fuera nuestra todo la soledad de su partida.    Salvo los días jueves, cada día le pegamos de modo contingente, como si su mitad menos temible fuera la eternidad que mal pagamos. Su mirada que prosa nuestro verso no depone su pan, hambre mediante, pero qué de dolor si todavía le pegamos los unos en los otros.                                              Nahuél Ceró.