Nahuél Ceró

GOYA, ciudad de la Mesopotamia argentina, comenzó a agrietarse, desde la orilla del Paraná en dirección de su centro. Mi ciudad natal estaba siendo víctima de un fenómeno natural atípico a su orografia, tanto o más que la legendaria premonición de que su destino es desaparecer bajo las aguas como una nueva Atlántida. En el sueño éramos pocos los que sabíamos de este suceso. Y entre estos pocos no había alguna forma de manifestación histérica. Ni siquiera signos de resignación estoica. Como si de tan remanido, el fatalismo de su premonición se había hecho carne, y, en forma simultánea, cauterizado, sin tiempo para lamentos. Inmensos trozos de la ciudad se desplazaban bajo las aguas turbulentas de un Paraná oscuro y mas expectante que bravío, como si fuera una inmensa bestia prehistórica devorando minuciosa y sin prisa una presa largamente esquiva. Mi casa, de pronto lindaba con las aguas. Era el próximo bocado. Preventivamente había alejado del lugar mis hijos, niños en el sueño,...

   Este día, apenas cabizbajo, propenso a ciertos atentados de la luz, se me hace un recodo perdido del que salgo con sandalias subterráneas. Como un patio en el sueño tapado por dos alas es mi alma y sus ojos tienen varias raíces que vienen de la muerte, hasta el indice que apagado con que advertido: este día en cuya papelería de palomas depone el corazón un campesino, es el que avisa y se nutre, pero sin pasajeros, sin trenes que van a dar al cielos.    Podría suceder, entre otras cosas, abriendo las puertas a las trompetas destructoras, que se nos soplara a través del ala desigual del miedo y cayeran nuestros ojos al vinculo siniestro, al féretro del polvo, al índice del ángel mutilado, aquel tan triste y azogado que se le borran los labios, -tu sorprendes- podría suceder, a mi pesar, entre sus ropas un crecimiento de piedras impos...

   Murió César Vallejo. Todavía le pegamos los unos en los otros cual si salvo lo suyo fuera nuestra todo la soledad de su partida.    Salvo los días jueves, cada día le pegamos de modo contingente, como si su mitad menos temible fuera la eternidad que mal pagamos. Su mirada que prosa nuestro verso no depone su pan, hambre mediante, pero qué de dolor si todavía le pegamos los unos en los otros.                                              Nahuél Ceró.

                                                                                                                                                                      ...

El viento deshacía la pregunta   Yo era la Pregunta. o   o   o Una nación después  desamaneces  o   o   o                                                                                                   A los tres años yo era un genio. Ignoraba los dados de la fe. o   o   o  Ayer hable con mi madre. Me dijo que hacia hambre en el paraíso y que dios estaba  harto de esperarme. o   o   o            Hazme innecesario, como si fuera dios. o   o   o                                       Entraba...

Como hace más de cuarenta años los jóvenes dan  una nueva vuelta de tuerca a la HISTORIA .Después del MAYO FRANCES  y  los levantamientos  estudiantiles en muchos países del mundo, la historia no fué la misma. Los   genocidas  de turno hicieron su trabajo segúun las órdenes de sus amos extranjeros. Más allá  de la derrota , triunfó el coraje cívco.En mi país nos sucedió EL CORDOBAZO, gesta en la que por primera vez estudiantes y obreros hicieron causa común y enfrentaron a la dictadura de turno. Tiraron al basurero de la historia al al dictador Onganía, general vendepatria. Eran tiempos en los que el poder cívico militar, clero militar, o ambas concordias mancomunadas, amordazaban a la sociedad  e einfligían tormentos.   muerte o desaparición  a quienes de algún modo lograban burlar esa mordaza y difundir su opinión.      Ahora otras son las herramientas de lucha y otras las estrategias. Las redes sociales permiten una i...

Tus manos son muchas manos, compañera, compañero duendes de la luz y de la sombra,  caballeros andantes de la materia inerme, amazonas de cielos entrelazados,  hacedores de mundos superpuestos, habitantes de relojes furtivos,  estrelleros del común y convidados de roles diferidos y lunas contagiosas Vuestro día , nuestro día, obreros  de corazon en alza y silencios cursivos,  nuestro dia no comienza hoy, no culmina hoy. como el trigo que luego de su odisea se distiende y encorda,  convertido en pan.  No termina en la mesa, no termina su ciclo  el día de la ofrenda en los labios pudorosos que lo toman por don.  Vuestro día, es el día de las manos , de los pies, de los ojos en su dicción terrestre .                                                                   Hermana...