Suele suceder que las raìces, las grandes raìces que fermentan en anillos de luz se ven interferidas por la marcha diaria de lo disoluto, por la maraña de engranajes de la muerte y por el sorbo arriesgado de gestos anteriores. (es pequeña la rosa a la luz del olvido y de la muerte. Donde canta la noche estàn, agitadas y frìas las viejas escaleras que nos llevan al polvo. Ay, por cuanto aquì circula su empuñadura desencadenada en cenizas por su traje que descosen los años extirpados mientras ruge y en su vuelo desgarra un eslabòn de relojes espantados el castigo inmerecido de fiesta del olvido. Cordillera de luz que las pupilas prueban y en su salobre asiento, en su dolor de vahos, articula llorando macizos de crepùsculos... De dònde este caracol de carcajadas ? De dònde su escalera palpitante, pròxima a descuajar al hombre sin salida ? No es la hierba de plataforma espuria lo que en telarañas desvalidas amenazan, a pesar, sin embargo, de...
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